Paseo matinal, hace frío, hay bastante humedad en el ambiente, es temprano. Apenas está amaneciendo y no vemos muy bien el suelo que pisamos.
No puedo detenerme mucho tiempo, el preciso para que la perra haga sus necesidades y corretee un poco. No es fin de semana, pero casi, casi, se adivina. Viernes.
Al cruzar el parque, ahí estaba el gato con la mancha en la ceja.Una mancha que asemeja una tirita enorme. Todo él brilla con la luz del alba. Nos mira sin inmutarse y saco el móvil, me acerco sigilosa y sigue sin inmutarse, como pensando si se desliza o no por ese tobogán marcado de cicatrices.
Viernes, así lo bauticé, sin pasar por vicaría...
Cuando paseamos juntas el paisaje es distinto. A intervalos observamos detalles, comentamos sobre la forma y el color de las nubes, de los vetustos árboles que nos vamos cruzando por el camino... Atravesamos bosque de ribera en las gargantas que cortan tajantes el itinerario. Soy yo quien te muestra el sendero, que hasta ahora te era desconocido, un sendero de piedra que nuestros antepasados diseñaron y que sigue siendo tan útil.
La perra nos sigue, pero de vez en cuando no puede reprimirse y arranca veloz entre los matorrales. Las vacas que pastan en la dehesa, nos miran recelosas, me inquieta que alguna haya parido recientemente y la emprenda con ella.
Un par de horas en una mañana fresca de finales de septiembre. Estas lluvias han transformado el paisaje y la lluvia caída habrá pincelado de tonalidades el camino que siempre está ahí esperándonos...
Cuando le llegó ese momento dulce que llaman jubilación, no dudó en cumplir algunos sueños pendientes, entre ellos, construir una casita con forjado de madera y amplios ventanales en su espacioso jardín.
Siempre se le dio bien el diseño, y era de esperar que la construcción que tenía en su cabeza se materializara como algo verdaderamente bonito, luminoso, de buen gusto... y lo consiguió, aunque para ello tuviera que contar con la colaboración de algún amigo "manitas", e incluso del trabajo abnegado de un inmigrante subsahariano cuyo nombre traducido al castellano significaba "Gracias", ironías del destino...
Gran lector y persona amante del sosiego y la contemplación, dedicaba gran parte de su tiempo al cultivo de su flor preferida, la rosa antigua o rosa silvestre. Pasear por la rosaleda, sentarse en el banco de lectura y contemplar su creación le llenaban de orgullo y no era para menos, pues el resultado de su construcción maravillaba a curiosos y vecinos.
El aroma de las rosas, la brisa entre la tupida vegetación, la luz y el acogedor espacio de su casita de madera eran la recompensa a tantos años de duro trabajo, sinsabores, viajes continuos y soledad en habitaciones de hotel...
Puede que hoy llueva. El parte meteorológico hacía ayer su previsión para hoy y para los primeros días de la semana. Me asomé a la ventana y, ciertamente, parecía nublado pues no aprecié ninguna estrella en el cielo, tampoco vi la luna. Finalmente no ha llovido y me temo que no lo hará.
Duermo y sueño. Me persigue un recuerdo redundante: caminamos abrazados, reímos mientras cruzamos una plaza tenuemente iluminada por un par de farolas. Ha llovido mientras tomábamos unas pintas en el bar de Álex. Afuera, en la calle desierta, queda el rastro húmedo de los charcos y algunas gotas prendidas en las ramas de los árboles.
Es noche cerrada en este recuerdo, no hay nadie en la calle, hace frío y quedan escasas ventanas iluminadas. Me despierto con la caricia de sus labios en mi nuca y se esfuma el sueño.
Tal vez llueva mañana...
